"Mas, no mais choro, se serenou - o sorriso tão bom, tão grande - suspensão num pensamento: que não era preciso encomendar, nem explicar, pois havia de sair bem assim, do jeito, cor-de-rosa com verdes funebrilhos, porque era, tinha de ser!"
30.9.03
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Oscular-te-ei, meu bem...
O surto é grande. E as palavras saem sem muito nexo. Então peço-lhes que não julguém, ou que parem de ler antes que sintam pena. Pena é uma coisa que não gosto. Apesar de passar parte do meu tempo me preocupando com as pessoas e sentindo um dó infinito.
A cabeça está a milhão. Não me aguento quando estou assim. Penso em coisas todas juntas e, na verdade, não penso em nada. Porque não concluo um único pensamento. Não chego a finalizar o quê eu realmente queria dizer.
O quê me passa na cabeça desde três dias atrás (o mesmo tempo da minha dor-de-barriga e da minha abstinência) é esse poema do Álvares de Azevedo, O Fantasma:
Sou o sonho de tua esperança,
tua febre que nunca descansa,
O delírio que te há de matar!...
Porque tenho fantasmas em minha vida me perturbando noite e dia, porque tenho um passado que me moe de saudade. Porque tenho um sonho de desesperança (a esperança que morreu, agora vive desesperança), porque tenho um coração cheio de ódio e amor, cheio de revolta e compreensão, cheio de vontade de vingar, mas que, no final, acaba quieto e submisso. Não me vingo, nem sinto prazer nessa merda. Mas bem que queria. Queria agredir violentamente pra ver se aprende, mas não aprende, vai continuar fazendo cagadas desse feitio, vai continuar magoando as pessoas, magoando a mim, chateando sem cessar.
E não sabe você com quão pouco me chateio. Talvez seja sensibilidade demais, devo ter a lua em Peixes, ou deve ser porque fui a menininha mimada da mamãe o tempo todo. E choro, choro feito uma idiota, porque só quando estou idiota demais eu choro - e se choro - choro pra valer. Porque perco a fé na humanidade um pouco por dia, em doses homeopáticas, mas que agora virou uma descrença sem controle. Gosto muito muito muito das pessoas, de rostos, de sorrisos, de palavras, de carinho, gosto tanto que me perco de amor, mas não adianta. DE NADA ADIANTA GOSTAR, VÊ SE ME ENTENDE: PORRA NENHUMA, NINGUÉM SE IMPORTA COM VOCÊ, SEU MONTE DE MERDA RECHEADA DE MESQUINHARIAS!!!!!!!!!!!!!! "People like you -- find it easy, aching to see -- walking on air. Hunting by rivers, through the streets, every corner abandoned to soon. Set down with due care, don't walk away -- in silence -- Don't walk away"
Nada adianta. Você pode gostar, foda-se, a pessoa vai embora sem querer saber. Gostar não basta, você tem que pagar o jantar. O pós-moderno te faz incontente com o amor. O amor é pouca coisa nos nossos tempos. Tudo te faz infeliz porque o amor não paga contas, porque o amor não te embebeda, porque o amor não te diverte. Porque você é tão merda e medíocre quanto eu. Com uma única diferença: eu quero amor enquanto você vai embora sem se importar.
Cansei. Cansei demais. Agora vivo babando em poetas, cineastas, literatos brasileiros, músicos, gente que trabalhou pelo bem da humanidade e ofereceu sua obra pelo bem dos "sem paz" como eu. Na maioria, gente morta. A maioria dos meus ídolos estão mortos, minha mãe, Adoniram Barbosa, Guimarães Rosa, Federico Fellini, George Harrison, Machado de Assis, Joe Strummer. Uma merda. Mas tem um monte de gente viva, fazendo um monte de coisas legais, pagando de mito. Quem faz coisas boas hoje em dia? Além de deixarem a gente amando sozinho, que coisas boas eles fazem?
Cansei de ser boazinha e cuidar de quem fala mal de mim, ou de quem é fingido o suficiente pra eu perceber, de quem só se aproxima quando interessa, de quem me irrita com caretas e criancices, de quem morre de inveja de mim (que morra, que morra, você nunca vai conseguir ser eu!), de quem não se importa, de quem ignora, de quem se vangloria, de quem me irrita no meu âmago e no meu ego, de quem eu amo e não me ama.
Cansei, mas não consigo agir. Queria falar "nãos" como quem distribui sorrisos, queria ser mal educada e grossa, queria destratar, humilhar, judiar, se fazer reconhecer, colocar a pessoa no seu devido lugar: o de tão lixo quanto eu. Pra parar de achar que é melhor ou pior.
Enfim, só queria que entendessem que dar valor é difícil, mas que tem o mérito, que é retribuido.
Eu não vou te destratar. Nem vou pular no seu burguês pescoço regado à arrogância, te pedindo pra me entender.
Quem me ama pode ficar.
O surto vai passar, tem que passar. Porque a harmonia me faz falta, o sossego, o sono.
E o The End fica por conta dos Beatles (não entendeu o trocadilho, seu burro(a)?): "And in the end/The love you take/Is equal to the love you make"
postado por: Kátia 14:25
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26.9.03
23.9.03
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I Wanna Be Conselheiro Acácio
O quê me estressa nesta vida é ficar longe de São Paulo. Porque virei uma tarada pela Puta que já apelidei. Uma ninfomaníaca. Uma ninfa...
Uma mulher pode tirar tudo o quê quiser de ti, tudo, ela pode sugar-lhe até tua dignidade. E a Puta faz isso, te esgota energias e sonhos, acaba até com a tua ética. Porque todo apaixonado é cego. E cega sou pela Puta. Cega e desnorteada, aprecio teus milhares de rostos e desilusões, aprecio teu caos que sinto emergir e me afogar, adulo até tua sujeira, porque é sujeira de gente trabalhadora e fiel a ti;quem te ama, Puta, é fiel por demais, pode sugar tudo de nós, porque vivemos tua miserável esperança com gosto de gozar mais no teu seio, com gosto de te dar cada centavo que toma de nossas mãos, sem tristeza de perder a saúde e o tempo em tuas ruas.
São Paulo a foder, porque vivo feito criança, porque me joga novidades feito uma máquina, porque me tortura e me joga na cara minha fraqueza, porque abastece as pessoas de prepotência, porque espalha nelas o desespero, porque me oferece vida na mesma bandeja da morte, porque a Puta me ameça a não voltar, porque a Puta me extorque, me chantageia, me dá prazer e desaparece, me deixa chorando sozinha na maioria dos dias; a noite, não, a noite ela me tira de casa e me diverte, fode até o fim e não me deixa dormir, porque aqui os dias são muito curtos, as horas são muito poucas, dormir é perder a Puta barulhenta de vista.
São Paulo rules...é uma puta feia e infeliz que cobra caro, mas que te faz gozar como um deus...
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tudo isso porque eu só estou um pouco estressada e fui parar no médico por isso. sampa a foder.
E o conselheiro Acácio? Bem, eu queria ser o cara. Vazia e viciada em linguagem rebuscada, viver pra causar uma boa impressão, enganar as pessoas. Seria legal. Falsa feito uma nota de 30.
postado por: Kátia 15:08
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17.9.03
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Aos leitores que nunca degustaram João Guimarães Rosa, apreciem:
"Do Pau-Roxo conservava outras recordações, tão fugidas, tão afastadas, que até formavam um sonho. Umas moças, cheirosas, limpas, os claros risos bonitos, pegavam nele, o levavam para a beira de uma mesa, ajudavam-no a provar, de uma xícara grande, goles de um de-beber quente, que cheirava a claridade. Depois, na alegria num jardim, deixavam-no engatinhar no chão, meio àqueles frescos das folhas, ele apreciava o cheiro da terra, das folhas, mas o mais lindo era o das frutinhas vermelhas escondidas por entre as folhas -- cheiro respingado, risonho, cheiro de alegriazinha..." (in: Manuelzão e Miguilim, "Campo Geral")
postado por: Kátia 14:39
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E neste trecho, que ele brinca com a linguagem e pontuação:
"Era de uma apócrifa e abundante família Véiga, de uma vèiguíssima vèigaria molambo-mazelenta, tribo de trapeiros fracassados, que se mexiam daqui p'r'ali, se queixando da lida e da vida: -- "Um maltírio"...--; uns homens que trotavam léguas a bordo de uma égua magra, empilhados -- um na garupa, um na sela, mais um meninote no arção -- para virem vender no arraial um cacho de banana-ouro, meio saco de polvilho pubo, ou uma pele de raposão". (in, Sagarana, "Corpo Fechado")
postado por: Kátia 14:37
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15.9.03
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Guimarães Rosa escreveu somente um romance: Grande Sertão: Veredas.
Todos os seus outros livros são compostos por contos.
O trecho que abre esse blógue é do conto "A menina de lá", que compõe o "Primeiras Estórias".
É a história de Ninhinha, uma menininha muito delicada e de saúde frágil. Ela se mostra clarividente ao longo do conto e essa é a epifania. Todos os contos desse livro são epifânicos. E imperdíveis.
Não tá esperando que eu conte o final do conto, né?
postado por: Kátia 17:18
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Quem vai pôe o dedo aqui, que já vai fechar...
* * 30 de outubro * *
- TIM Club, início 20h
Meirelles e Copa 5, Cedar Walton Trio e Maccoy Tinner Big Band
- TIM Stage, 21h
Tributo a Ary Barroso, Beth Gibbons e KD Lang Jazz Trio
- TIM Lab, 23h
Wado, Lambshop e ***(Wilco não vem mais. Bléh!)
- TIM Afterhours
DJ Gilles Peterson
* * 31 de outubro * *
- TIM Club, 20h
Luiz Avelar, Terence Blachard e Illinois Jacquet Big Band
- TIM Stage, 21h
Los Hermanos, Super Furry Animals, The Rapture e White
Stripes
- TIM Lab, 23h
Chico Correa, Gotan Project e Coldcut
- TIM Afterhours
DJ Erol Alkan
* * 1 de novembro * *
- TIM Club, 20h
Argentino, Shirley Horn e Walt Weskpoft Nonet
- TIM Stage, 21h
AfroReggae, Instituto, The Streets e Public Enemy
- TIM Lab, 23h
Gerador Zero, Apavoramento Sound System, Peaches e Front 242
TIM Afterhour
2 Many DJs
postado por: Kátia 15:48
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Eu escrevo aqui agora.
News Associados, a maior rede de comunicação do planeta.
Criado originalmente em 2002 por Marília, Igor e Estêvão, está em decadência, por isso está contratando gentinha como eu. Brincadeira.
Na verdade eu não quero ser jornalista.
Quero ser caminhoneira. Sério! Trabalho braçal é comigo mesmo...já o intelectual...o quê é intelecto mesmo?
postado por: Kátia 14:45
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12.9.03
10.9.03
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Não ter o quê fazer é foda, né?
E ficar lendo blogues ruins que expelem um péssimo português só porque os caras são "cool"???
Indies e rockers não sabem escrever. Engraçado.
Depois que eu assisti a um show do I Love Miami, montei uma banda.
Escravidão? Duas: a minha e das drogas.
Eu sou pior comigo mesma do que qualquer droga fumável, injetável, inalável, chupável.
E olha que no final da tarde eu volto pra escrever.
Quero ir pra exposição da Tate, pagar de intelectual gatona e mandar alguns tomarem no cu.
É isso que estou hoje, uma punk-rocker sem educação, pior, sem caráter e sem noção.
E olha que isso nem é depressão.
É só non-sense carregado por meses, escondido dentro de uma casinha de non-senses, que fica perto do ego.
Não se preocupem, não vou virar uma viciada. Só sou viciada em nicotina, não preciso viciar em tristeza.
Se eu fosse viciada em THC, beleza, teria motivos pra ser uma lesada. Mas sou lesada sem usar. Natural born insane. Weird.
Por isso justifica?
São Paulo é uma puta. Pode ter certeza, é puta. Puta feia que cobra caro, mas te dá prazer. São Paulo a foder. Fode com ela, fode!
Ah, é mau humor também. Mau humor de desorganização.
Quando esse ano terminar eu vou fazer uma novena em agradecimento. Porra de ano estranho, chato e cheio de problemas. Ah, não que problemas não sejam bem vindos...adoro um problema. Deitado pelado na minha cama, então...
Rockerz, vão tomar no cu.
postado por: Kátia 11:14
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9.9.03
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Se você dormir eu cuspo na sua nuca (ou 'a traição é um prato que se come rápido' )
Alguém por aí disse que odiava blogues. Disse mais ou menos "como alguém pode ter a pretensão de achar que a própria vida é interessante para outras pessoas?"
Bah, guria, concordo!
Mas não vou parar de escrever. E os que disseram não vão parar de entrar. (ah, se é pra ser pretensiosa, sejamos de verdade, né?)
A sinceridade, pode acreditar, sempre reina do lado de cá.
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Alguém aí já esqueceu da festinha?
Sexta, sem falta, o pancadão vai rolar solto.
re-re-reconvido-os.
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Tô malvada hoje.
"Meninas boazinhas vão para o céu. As malvadas vão para onde quiserem."
(É da Courtney Love essa frase? Achei que fosse da Marilene Felinto...hahaha)
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Bom, queridões, em verdade, em verdade eu vos digo:
Guimarães Rosa, Machado de Assis e Manoel Bandeira = Santíssima trindade da literatura.
Lou Reed, Iggy Pop e David Bowie = Santíssima trindade do rock.
Beijo no pescoço, cafuné e colo = santíssima trindade do namoro.
Por isso, leiam mais, escutem mais música e façam mais amor.
postado por: Kátia 18:06
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8.9.03
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Eu tenho um fotolog...
Caralho, eu nem lembrava...
Eu montei o fotolog porque achava que funcionaria como o kit.net, como um arquivo de fotos, mas na época não deu.
Daí recebi um e-mail que dizia: porque você não atualiza hoje o seu fotolog?
Fui lá e atualizei.
Confiram, mas perdoem o nome do fotolog. É que nenhum nome dava certo e esse caiu certinho
Katita Foda
postado por: Kátia 20:47
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O pastel, o show, o beck...
Ir para Monte Alto é sempre uma pequena dádiva. É uma grande concentração de todo mundo que eu gosto. Somado a goles generosos de cervejas e tragadas de cigarros não convencionais. Que me desculpem os desavisados e que não contem pra ninguém.
Conversar com pessoas como Pena, Cassius, Henrique, Zéga, só pode ser dádiva mesmo.
O show do Rappa, cá entre nós, não é a melhor coisa do mundo, mas foi relevante. Nem tanto, não me lembro nem da metade. Mas os caras são bons.
Comer pastel na feira pra terminar a noite, básico, só que dessa vez sem a turma toda.
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Da parte "some girls are bigger than others..."
A fila do banheiro feminino dobrava o pavilhão. O banheiro masculino: quase vazio. Acompanhada do Pena (que tapou meus olhos) e do Henrique, desbravei esse mundo de chão urinado e fedor insuportável: o toillete dos homens. O resultado nem trágico foi, só cômico. Escutei frases como "tem uma mina aqui no banheiro, cara! E tá com o guarda-costas!" ou "Tem uma mina aqui, uma mina mesmo, de saias" e "Essa, sim, gosta de pinto!"
Não tinha guarda-costas nenhum, era só o Pena com seu metro e noventa...
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Hoje eu fiz uma adesão preciosa: comprei um compacto do Beach Boys por 1 (um) real. Tem Heroes and Villains de um lado e You´re Welcome do outro.
Lá lá lá...
postado por: Kátia 17:54
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5.9.03
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Coração na boca...
A vontade do dia é deitar, esticar o esqueleto e balançar os pezinhos no mais puro Buffalo Tom.
Impossível: eu não tenho o CD.
Tanto faz. Van Morrison faria vez com muito mais luxo. Também não tenho o CD.
Então tá, pode escutar Syd Barrett e se derreter. Fodeu. Não tenho.
É por essas e outras que eu penso, sim!, em comprar um gravador de CDs e piratear, piratear pra sempre.
Não tenho grana pra comprar esses discos, dito que eles não foram lançados no Brasil.
Buzzcocks, tá me dando raiva, tô precisando de buzzcocks.
Tô precisando ter mais dinheiro na verdade. Tem uma frase que resume tudo (de novo o Jardel Sebba caindo por aqui...) "(...) a gente continua ouvindo música. Ouvindo, comendo, bebendo, respirando, se aborrecendo, fazendo inimigos e gastando mais do que ganhamos, para ser mais preciso."
Concordo. Concordo tanto que publico.
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A verdade é que eu vou pra terrinha amanhã. E sempre na véspera de eu ir pra lá, fico ansiosa. Ainda mais num dia vazio como esse. Pra piorar, fico ansiosa pra comer comida de vó, porque passo o mês inteiro comendo porcarias. Não que eu não goste. Até consigo manter a forma (de bola).
E junta com saudades da turma. Saudades do Henrique, do Cassius, do Tubarão, do Zéga, do Neto, do Bennati...
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Experimeta!, Experimenta!
A Nova Schin é gostosa. Não bate nem a Skol, mas é boa. Bohemia e Original, então, é sonho.
Pode beber. Mas agora está mais cara. É o preço da publicidade: afinal, todo mundo que preze o sabor da cerveja vai "curiosar" e experimentar a tentativa de "pepsi parecer coca"...
postado por: Kátia 12:30
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4.9.03
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"Acabamos optando por uma volta ao apê do dia anterior. Por lá agora um esquema intimista. Sobras todas recolhidas, restava a dona da casa, menina bonita com suas questões. Criatura de São Paulo - sem dúvida alguma, paulista. Vinda do interior, "erres" mais próximos do Texas do que do Rio de Janeiro, mas decididamente paulista. A menina sentava-se só, ouvindo Velvet Underground. All-star, calça jeans, camiseta, a típica gatinha que no Rio estaria jogando cabelos e te chamando de babaca. Mas em São Paulo não. Em São Paulo três pessoas fechadas num mesmo ambiente constituem uma terapia em grupo. Se você se senta com mais dois paulistas, sejam eles ou elas quem forem, prepare-se: você vai saber tudo sobre a vida de cada um. Aí cabe a você, carioca, decidir o que vale mais: se é um bom texto ou se é a reputação de um bom paulista."
Jazzmo, a criatura fofa que caiu do Glamourama nos braços de "Tarsila" e acabou me vendo num momento total fim de noite. Volte sempre!
postado por: Kátia 10:46
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3.9.03
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Mentiras, dor de barriga e sal grosso
Mentira que o Jardel Sebba entrou nesse blogue de merda.
E parem de tentar me enganar só porque ele é o único cara que eu ainda respeito dos críticos musicais.
Já leu? Nunca leu? Demorou. Essa semana ele está falando de Starsailor, uma banda relevante e deliciosa que nasceu, lógico(!), na Inglaterra. Diz que o segundo disco passou no teste do...segundo disco.
Coisa que, para mim, não aconteceu com o The Coral. Perderam o vigor, a força, a sinceridade hippie que envolvia suas músiquinhas copiadas do californiano Love. Uma pena. O disco todo se entregou à uma melancolia insuportável, adulada pela imprensa britânica e americana. Não partilho dessa opinião. Podem me chamar de burra, dizer que eu não entendo patavinas de música: não desceu. O primeiro disco me pareceu genial, escutava noite e dia sem parar nas férias, viciada e entregue. O segundo não passou da terceira audição.
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Ainda falando do Jardel Sebba...gosto muito do cara.
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Eu crio manias nesse blog: dar título aos textos, separa-los por asteriscos, falar de vários assuntos num só post.
E ele continua desinteressante...
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Estou estressada e só uma coisa tem me salvado com frequência e vigor: Cat Power e seu novo You Are Free. É de uma tristeza tão profunda e gostosa, de uma simplicidade tão autêntica e completa que escuta-se pensando na morte da bezerra e nas idas dos amores. Uma delícia. Uma brisa na beira da praia.
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Pra concluir o post gigante:
Festa lá em casa dia 12 de setembro. Trajes e trilha sonora: trash 80´s e funk Carioca (que segundo o João "te curra no canto da parede!")
Discotecagem: Dú Pares e Dri Terra. (se quiser discotecar, manda um e-mail 'aê': katia_ka@hotmail.com)
Preços: Bem, dependendo da pessoas, basta um fardo de cerveja. No caso de desconhecidos sem vergonha e sem noção: 10 reais. No caso dos que já sabem de tudo: maconha.
E apareçam os que sabem o endereço e conhecem as moradoras da casa.
postado por: Kátia 11:04
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